Un poeta en un tejado

Un chico cualquiera camina por una calle cualquiera. Él acaba de encontar algo muy valioso, no estaba escondido ni nada parecido, estaba delante de sus narices pero a veces las cosas más maravillosas están tan cerca que no las podemos ver, o algo así decían. En esa calle cualquiera, como en cualquier calle, hay casas. Hay tejados, y en los tejados, poetas. Esos poetas escuchan la ciudad respirando, luego escribirán, luego buscarán una base, luego venderán discos, millones quizás. Él está pasando por una calle con moraleja, una calle de poetas, una calle de cultura. Él fluye como las bases y trompetas de las canciones de los chicos del tejado. Los chicos del tejado están ahí por algo, están ahí para no estar abajo, donde los chicos problemáticos. Ya te hablaré de esos chicos, esos chicos problemáticos que el fracaso, odio y demás costumbres les han vuelto como son. Pero hoy toca hablar de ellos, los del tejado. Los que de verdad saben cosas, los que te sabrán responder a una pregunta que se hizo Black Eyed Peas hace ya tiempo, y que todavía hay gente que se la hace; ¿Dónde está el amor?, "Una buena pregunta" dicen ellos. "El amor no está en un lugar concreto, el amor está en cualquier sitio, el amor está en todos los lados, el amor está en tener amigos, en saber querer esos amigos. El amor no está en tener novia, o quizá si, cada uno tiene su interpretación del amor. El amor puede que esté en la música, en tener tu iPod lleno de música que te gusta, en cada día escuchar una canción nueva, en descubrir tu próxima canción favorita, escuchar cultura, escuchar las historias de gente común, como tú y como yo, eso puede que sea amor ... musical. El amor está en desayunar cada día con tu taza de The Beatles, está en levantarte temprano y aprovechar un día completo. El amor está en ese sonido de un balón chocando contra el suelo y que vuelva a tu mano sano y salvo, el amor está en ese tiro que siempre entra. El amor está en esa amiga que siempre está ahí, que hace cosas que nadie hace, y por eso es especial, por eso es ella. El amor está en esos versos y en esas bases que hablan de cosas comunes, de cosas que puede que te pasen a ti, que te han pasado, o que te pasarán. El amor está en ese salto alto que te hace caer, pero el momento de la caída es una sensación irrepetible. Cada minuto de vida es un minuto distinto, vive tu minuto.
El amor está ... ah, perdón, hablaba del amor libre. El amor libre está ... búscalo.
Los chicos del tejado, buscan inspiración, pensan en alguien, escuchan la ciudad respirar, escuchan los coches pasar, escuchan los gritos y habladurías de la gente, hacen bases con eso, hacen versos con eso, hacen ... cultura con ello.
"¿Qué haces, estás loco?"
"Quizá estar loco sea la única manera de sobrevivir decentemente a este mundo lleno de seriedad y dinero. Si estar loco es eso, estoy totalmente loco. ¿Pero por ello me van a encerrar? ¿Por ello me van a callar? Apaga la luz y vámonos con nuestra locura a otro lugar."
Puede que me quede corto, puede que me falten cosas, pero no es el fin del mundo. Me voy con mis escrituras a otra parte, hasta otra.

Dear Mind

Querida Mente :
Es la primera vez que te escribo, ya que a quien se le ocurriría escribir a su propio cerebro, pero de novedades vive el ser humano. Me gustaría comentarle que llevo tiempo bloqueado, llevo tiempo sin saber que escribir, sin saber como empezar un blog, sin saber que música escuchar, sin saber si correr o quedarme parado, sin saber si salir por ahí o quedarme sentado en la misma silla de tela naranja de la misma habitación de siempre. Con este comentario le exijo que encuentre una solución lo antes posible, ya que a mi, el Sr. Cuerpo, me gusta correr, me gusta salir por ahí y amo la música como a nada en este redondo mundo, muchas gracias por su atención y cordialidad. Con esto también le quería contar que el Sr. Corazón me ha transmitido unas extrañas sensaciones, y creo que es por vuestra culpa, el pobre chico ya no sabe que sentir, ya no sabe si latir fuerte o latir despacio, no sabe si está enamorado, está muy confuso. Ya que en usted vive una imagen, una chica que no sale de vuestro cuerpo gris, una chica que al Sr. Corazón le trae confusiones, aunque muchas otras veces, mucha felicidad. Al Sr. Corazón y a mi nos gustaría que se aclarase un poco, simple y llanamente eso. Aunque esa imagen, esa chica sea, como decía uno, lo más mejor del mundo mundial ... aclarese, por favor. No podemos seguir viviendo así.
Gracias. Un saludo, El Cuerpo.

Mamá siempre decía que tonto es el que hace tonterías.

"Es de noche,¿qué hacemos?" "Mmm... vamos a la playa." "Es de noche, estará vacía ... mejor todavía." "¿Me das la mano?" "Dásela a un pez." "Vale."
"¿Cuánto me quieres?" "Te quiero demasiado." "¿Cuánto es querer demasiado?" "Lo que te quiero yo a ti."
Sopla el viento, calienta el sol, el día perfecto para escapar, para irse ... para que la gente se da cuenta de que estás ahí, o de que estabas ahí ... Quisiera correr, quisiera subir a un barco y navegar. Pescar, tomar el sol, ponerme moreno, ponerme las gafas de sol y tumbarme a ver el atardecer, bajar en cada puerto, conocer gente, conocer las costumbres de cada ciudad ... Sería un mundo maravilloso, solos, mi barco, el mar, el cielo y yo. Más maravilloso si te vinieras conmigo, pero eso es imposible, porque los dos tenemos 14 años ... y porque tu no querrías nada conmigo, se te ve. Estoy enamorado de ti, tú no lo sabes pero ... de tonterías vive el mundo.
La gente no aprecia lo que tiene hasta que lo pierde, voy a perderme a ver si así empiezan a valorarme. Pero ... no soy capaz de perderme, solo por ti. Solo tú mereces la pena, solo tú me haces levantarme con ganas cada mañana ... pero nunca sabrás que esto es para ti.
¿Una tontería? Puede.
Te quiero demasiado.

 Allá donde no alcanza la vista, allá donde no llegan los insultos, allá donde no hay guerras. Allá donde estamos nosotros. Vuelan palabras, vuelan miradas, vuelan silencios, lentos vuelan nuestros cuerpos. Otra vez vuelves a estar tú ahí, otra vez vuelvo a estar yo ahí. Esta vez algo ha cambiado ... sí, hay algo diferente. Esta vez no apareces de cualquier lugar, esta vez ya estás allí, ya estamos allí. No llueve, parece que ya no hay tormenta. Mojados los dos, con ropa los dos, en el agua los dos. Es de noche, noche muy cerrada, no se ve más allá de ti, pero solo con eso me conformo. Parece todo muy real ... Lástima que, de nuevo, nada vuelva a ser real. Bueno, la playa es real, la noche es real, pero tu presencia no. Creo que es el momento más mágico y más romántico que he vivido jamás ... Y con la persona más maravillosa del mundo. Me tienes vencido, dulce sonrisa.
 Como dos burbujas, en el agua estamos. Como dos gotitas, en el agua nos amamos. Nada es real. Pero es lo más cerca que he estado de lo real.
Dreams is real ? Nobody knows.

Dulce solo irreal

 De nuevo, again. Diluvia, como siempre. Últimamente, en todos mis sueños se produce la misma situación, me veo en cualquier lugar. Pero siempre llueve, siempre hay alguna tormenta ... Sueños atormentados quizás.
Allí vuelvo a estar yo, esta vez de pie. Parece ser una selva ... una selva enorme y densa. Diluvia, como no. Mi ropa está empapada, mi pelo está empapado, mi mente está empapada. Se oyen animales, se oye ... el ritmo de la jungla. Monos, bichos, pájaros ... incluso parece oírse un león.
Se oye una guitarra ... eléctrica, para más detalles. ¿Y ahora qué pinta una guitarra en medio de la selva? Localizo al guitarrista que la hace sonar, tiene el pelo largo ... y lleva un sombrero de copa. Hace sonar una melodía preciosa, emocionante ... mágica. Creo reconocer esa melodía, es el solo de mi canción favorita. Sí, efectivamente lo es pero ... ¿por qué suena en medio de la selva? Te acuerdas, tiene una relación. La canción se llama November Rain ... pero la selva no cuadra. Siempre hay cosas que no cuadran, muchacho. Ese mismo guitarrista tiene otra canción ... Welcome to the Jungle. Vale, ahora si me cuadra la selva y la lluvia. El guitarrista del sombrero parece flotar, sin moverse, tocando esa preciosa melodía. Y ahí sigo yo, de pie, mirando para arriba, aunque no se vea nada. Siempre es apacible mirar nada con música de fondo.
Un extraño halo de luz envuelve al guitarrista del sombrero ... todo parece tan mágico. Y esa melodía ... haría llorar a cualquiera. Cosa que hago yo ... lloro, mientras veo al guitarrista. Pero de repente, el guitarrista para, y la lluvia cesa. Todo ha parado. Ahora solo hay un silencio ... miro a mi alrededor, el guitarrista no está. Hay otra persona en ese halo de luz. Es ... ella. La chica del vestido blanco, me ha perseguido hasta la mismisima jungla. Esta vez está parada, de pie. Mirándome con sus grandes ojos fijos ... "Como no haber amado esos grandes ojos fijos". Lleva su vestido blanco. Yo estoy mojado, pero a mi alrededor todo está seco, ella también esta seca. Mojado, solo estoy yo ... y mi mente. Ella se mueve. La lluvia ha vuelto ... y la melodía vuelve a empezar. Ella camina rápido hacia mí, veo que detrás vuelve a estar el mismo guitarrista con el mismo sombrero. Ella se moja, por primera vez en todos mis sueños, ella se ha mojado como yo. Llega a mí y yo ... tiemblo, tirito. Siento frío, mucho frío. Parece que ella se da cuenta, y me da un abrazo, el mejor abrazo que me ha dado alguien ... Lástima que no haya sido real. Ese abrazo ... quedará en mi mente, grabado, como la lluvia. Se despega de mí, pero no del todo ... me sigue rodeando con sus brazos. Y ... me besa. Todo se desploma, el guitarrista sigue tocando mientras que los árboles caen ... todo se derrumba. Cierro los ojos, los vuelvo a abrir y ... ella no está. Solo hay selva y música, y por supuesto ... lluvia, mucha lluvia.

Es solo un reflejo de mi pensamiento.

 Una gota cae por mi mejilla, no lloro. Solo diluvia. Sentado en esa triste y mohosa roca apoyando mi maltrecha espalda contra aquel viejo árbol. Mi pelo se moja, cae sobre mi frente, estoy lleno de agua por todos lados. Pero ... me da exactamente igual. Miro al frente, arriba, lejos ... Muy lejos. Lejos, allá donde van mis pensamientos, lejos de ese lugar. Sigue diluviando y yo sigo allí sentado, solo los árboles, el barro, las piedras, ese viejo pozo, aquellos manzanos y ese triste joven allí sentado. Me venían pensamientos fugaces, ninguno se quedaba, hasta que mis pensamientos llegaron a ella. "Como no haber amado esos grandes ojos fijos" ...
  Maldito poema, no sale de mi cabeza. Mi alma no quiere que salga, le hace pensar, a ella, a mi alma.
 Vuelve a deslizarse por mi mejilla otra gota ... esta vez no estoy muy seguro si viene de arriba o viene de dentro. Mirando ... solo centrandose en mirar aquel árbol, a lo lejos ... muy a lo lejos. Oigo la lluvia caer, miro las nubes grises, el cielo encapotado ... y aquel árbol. No sé que tenía ese árbol pero era ... maravillosamente distinto. Quizá porque estuviera solo en un terreno sin árboles, quizá por su verdosidad, quizá porque ... estaba ella, allí, apoyada en su tronco. Se levanta y viene hacia mí ... pero ella no está mojada ni sucia, justo al contrario de como me encuentro yo ... mojado, sucio ... muy mojado. Aún no sé porque se me ocurrió quitarme la camisa, quitarme el abrigo. Dejarme llevar, caminar hacia ella a la vez que ella caminaba hacia mí, otra vez ese vestido blanco ... siempre lo lleva. Siempre la veo ... y creo que no dejaré de verla. Pero ella mientras tanto, se sigue acercando ... yo me paro. Yo, desnudo de cintura para arriba, mojado, calado hasta los huesos. Ella viene ... yo estoy nervioso. Se acerca, estamos juntos ... estamos pegados, mojados, y pegados.
Pero ... ella no es real, la lluvia si lo era, yo no estaba desnudo, tenia todo puesto. Ella se fue con un trueno, pero siempre me quedará ese trueno. Ese vestido blanco ... que desaparece y aparece como un trueno.
No ha parado de llover, y allí me veo yo. Con la cara desencajada y ... he estado llorando, seguramente haya sido durante el ... "sueño". Sigue lloviendo ... sigo calado hasta los huesos pero, sorprendentemente, estoy a gusto. Me gusta mojarme, el agua se me mete dentro de los ojos, mojado ... solo pero ... a gusto. Recordando a la niña del trueno, curioso ... a esa niña la veo cada dia entrar por la puerta de mi clase. Y ... no sale de mi cabeza.
  Está lloviendo, miro por la ventana ... la veo a ella. No, no está lloviendo, solo es un reflejo de mi pensamiento ...

Aunque este sea el último dolor que ella me causa ... y estas las ultimas líneas que yo le escribo.

Pain is my motivation.

Quizá es mi culpa. Quizá te hice creer que era fácil, cuando no lo era. Quizás te hice creer que mis brillos empezaban en la línea de tiros libres, y no en el gimnasio. Quizás te hice creer que cada tiro que hacía, era un tiro ganador. Que mi juego estaba echo de flashes, y no de fuego. Quizás es mi culpa que no viste que el fracaso me dio fuerza. Que mi dolor, es mi motivación. Quizá te hice creer que el baloncesto era un regalo de Dios, y no algo en lo que trabajé cada día de mi vida. Quizá destruí el juego ... o quizás, solo están poniendo excusas.
Michael Jordan.

Soñador de pesadillas.

 La noche está estrellada, y ella no está conmigo. A lo lejos, alguien canta ... a lo lejos. Mi alma no se contenta con apenas haberla conocido. Mi mirada la busca, porque ella no está conmigo. Sus ojos infinitos, sus preciosos ojos ...
Puedo, esta noche, escribir la entrada más triste jamás escrita. El viento de la noche gira y canta. Pero yo no lo oigo. En las noches como esta, es cuando sueño. Sueño con ella ... sueño que vivimos un romance de película, pero que luego vuelve a la triste realidad, y me doy cuenta de que los sueños son dulces momentos que intentamos convertir en dulces realidades, pero solo se convierten en tristes realidades que nunca se asemejan al dulce momento de esa noche. Mi corazón la busca, pero ella no está conmigo. Puede que sea de otro, y posiblemente sea de otro ... Intento no quererla, pero ... mi alma no se contenta con intentar olvidarla. Mi alma se ha aficionado a ella, desde esa noche, ese sueño. Ese confuso momento, que se resolvía con un beso. Un beso, simple pero ... mágico. Como no amarla habiendo soñado eso ... pero no es mía.
Estrellas, la luna, ramas, sonidos a lo lejos ... un bosque, creo. Lugar idóneo para el sueño ... Allí sucedió, lo que deseo que pase cada día. Allí pasó. Pensar que no la tengo, sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ese sueño, ese trocito de maravilla. El canto a lo lejos se aleja ... se sigue alejando. Mi corazón la sigue buscando, pero ella vuelve a no estar conmigo. Los de entonces, ya no somos los mismos. De otro, será de otro. Pienso cada mañana al despertar ... En noches como esta, la tuve entre mis brazos, aunque mi alma no se contenta con haberla perdido ...
Aunque este sea el último dolor que ella me causa ... y estas las últimas línas que yo le escribo.