viernes, 31 de diciembre de 2010

I wanna be forever YOUNG

 Toy Story, Rey León, Tarzán, Bichos, El libro de la Selva ... Mooglie, Woody, Buzz Lightyear, Simba, Balú, Tarzán, Jane ... ¿Dónde quedaron?
 La infancia, todo era precioso. Cuando solo te preocupabas por donde habías dejado tu peluche favorito (llamado Woody, un osito azul precioso), cuando eras feliz con un muñeco nuevo, cuando pasabas tardes jugando con los Action Man, cuando daba igual la ropa que llevaras, ibas a jugar, da igual como fueras, cuando daba igual que zapatillas llevaras, cuando podías coger a tus amigos de la mano, cuando te fascinaba salir de casa, cuando hacías rabietas por quedarte un rato más viendo los dibus, cuando cantabas la canción de Mickey Mouse, cuando cantabas la banda sonora del Libro de la selva, cuando odiabas que te regalaran ropa por Navidad o Reyes, cuando solo querías juguetes nuevos, cuando tenías ese brillo en los ojos la noche de Reyes y en Nochebuena, cuando pasabas la noche de Reyes sin dormir por la emoción de los regalos, cuando le dejabas leche y comida a los Reyes Magos y sus camellos, cuando te emocionabas al capturar un nuevo Pokémon, cuando la elección más difícil de tu vida era Bulbasur, Squirtle o Charmander, cuando veías que había salido un nuevo juego de Pokémon y lo querías para ti, cuando pasabas la tarde en un parque jugando con niños a los que no conocías, cuando hacías amigos que solo veías en el mismo parque de siempre, cuando ibas de la mano de tus padres por la calle, cuando ... todo era muy bonito, demasiado precioso.
 Ahora todo cambió, cuando ahora todo tu a tu alrededor está lleno de complicaciones, lleno de envidia, corazones rotos, exámenes, estrés, internet, drogas, alcohol, amores no correspondidos, aburrimiento, tiempo perdido, gente mala, vale, también hay gente buena ... pero hay más gente mala que buena, y un largo etcétera ...
 Niños pequeños de todo el mundo, disfrutad. Porque luego creces, y todo se complica, ya nada es bonito, y si podéis ... no crezcáis, quedaros así, con 5 o 6 añitos.

 No quieras vivir para siempre ... Pues verás a todos tus seres queridos morir.

miércoles, 29 de diciembre de 2010

Un lugar llamado aquí.

Mmm, buen libro.
Había terminado mi día, triste y sin grandes ocurrencias, como tantos otros ... y me dio por coger un libro, el primero que viera sería el que iba a leer. "Un lugar llamado aquí" de Cécilie Ahearn, un buen libro, de una buena escritora, a ver que dice.
¿Donde es aquí? Fue lo primero que me pregunté cuando vi el título de ese libro de tapa azul con nubes, como los cielos bonitos. Lástima que ultimamente esos cielos solo los vea en libros como ese.
El libro hablaba sobre Sandy Shortt (Rubita Baja en español), medía casi 2 metros y tenía el pelo negro como la noche, de ahí la ironía del nombre. Sandy Shortt se hizo una pregunta, ¿a dónde van las cosas que desaparecen?
Y aquí empieza lo mío.
 Quién no ha perdido alguna vez algo ... el típico calcetín que queda suelto, un dado, alguna ficha, una camisa, un móvil, un pen-drive, las llaves de algo, alguna joya ... infinitas cosas se han perdido. Y ... ¿a donde va todo eso? Tiene que ir a algún lado, ¿no? ¿Y las personas, las que desaparecen, a donde van? Puede que estés pensando "a los que desaparecen si no se les encuentra están muertos" y ... ¿si no lo están? ¿Dónde están esas personas? Cuando fui joven, y cuando lo sigo siendo, perdí muchas cosas. Y nunca me planteé encontrarlas. Pero jamás me había planteado encontrar a algo ... O peor aún, desaparecer yo.
 ¿Has pensado alguna vez en desaparecer? Sí, en que nadie sepa lo que estás haciendo, en que nadie sepa donde estás, si es que alguien antes se preocupaba por lo que estabas haciendo y en donde estabas ... Una frase famosa dice que "no valoramos lo que tenemos hasta que lo perdemos". 
Al perderte, se supone, siempre se supone, que la gente empezará a "echarte de menos" a preguntar por ti, a preocuparse por donde estás, qué es de tu vida y a hacerse mil y una preguntas sobre ti. Empezarán a hablar de ti.
Desaparecer ... menuda idea. Evadirse, ir a algún lugar perdido y que nadie te encuentre. En los tiempos que corren desaparecer es mucho más fácil que antes. Con dejar de conectarte a tu red social o a tus redes sociales, ya te pondrán como desaparecido.
Pero imagínate ese lugar. Ese lugar lleno de cosas desaparecidas. Miles de personas, millones de objetos, unos grandes, otros pequeños ... al igual que la gente. Habrá niños pequeños que fueron secuestrados, niños no tan pequeños que también lo fueron, adolescentes que quisieron dejar su "mierda de vida", ancianos que el mundo los olvidó, adultos que se comportaron como adolescentes, o incluso que niños, adolescentes, adultos o ancianos que al mundo los trató mal y quisieron irse.
Personas secuestradas, personas olvidadas, personas desaparecidas así como así pero al fin y al cabo ... personas, que nadie sabe donde están, y que nadie sabrá donde están jamás en su vida.
Un lugar por encima de las nubes, un lugar por encima de cualquier cosa que haya ... allí estan los olvidados, los secuestrados, los desaparecidos ... Un lugar llamado allí.
Y ese lugar llamado "allí" ... ¿será bonito? Nadie lo sabe. Habrá que ir a investigarlo ...
Desaparecer, esa es la premisa.

PD. : Muchas gracias, jamás había tenido 16 seguidores en algo. Y más si es en un blog. Gracias a esos 16. Y a la otra gente que no se incluye en esos 16 que me lee, o se interesa.
Un placer, con Dios.

martes, 14 de diciembre de 2010

Welcome !

 Un ritmo lento acompañado de algo de piano, guitarras, violin ... No, no está saliendo bonito.

Os voy a abrir la puerta de un club. No, no es ni el Barcelona ni el Madrid ... no es un club deportivo. No, tampoco es un club político, no tienen ideologías, se las han quitado.
 - Se denomina club a un grupo de personas libremente asociadas, o sociedad, que reúne a un número variable de individuos que coinciden en sus gustos y opiniones artísticos, literarios, políticos, filantrópicos, deportivos, etc., o simplemente en sus deseos de relación social. Deseos de relación social ... son unas palabras interesantes, pues en este club ese es el mayor deseo. Alguna relación social.

 Se ha abierto la puerta, suena música, una base simple y alguien cantando, no hay mucha luz, la suciedad inunda las esquinas, las moscas buscan las lámparas, las ventanas se caen, no se ve a través de los cristales y, desgraciadamente, eso está lleno de gente, muchísima gente, demasiada. Bienvenido, al club ... al club de los olvidados. Allí no hay premios nobeles, pero tampoco hay mala gente. Solo hay gente, gente olvidada, pero al fin y al cabo son personas. Esa gente está ahi por haber sido olvidados por alguien, su familia, su antigua novia o novio, sus amigos ... hay tanta gente que puede olvidarte. El olvido, esa sensación que te deshace por dentro, te va quitando trozos de tu corazón, hasta que no tienes nada. Solo olvido, rabia y dolor ... Olvidar es como asesinar, duele. 
 No es un club como otro cualquiera. Es un lugar apartado, abandonado, sin lugar en la sociedad, como los que hay ahí dentro ... aquellos que solo se levantan porque no tienen más sueño. Aquellos que antaño eran hombres y mujeres felices, pero una época les deshizo, la época del olvido. Allí, en uno de los tantos rincones hay un chico, parece joven. Que pobre chico, tan joven y ahí dentro ... El más joven de todos solo puede beber refresco, ya que no tiene edad para sumirse en una botella de alcohol.
No recuerda como acabó ahí sentado, pero ahí lo está. Recuerda sus días de grandeza, donde era alguien, donde era querido por su gente cercana. Pero todo el mundo crece ... y el mundo va por su cuenta. Él se quedó ahí, ahora está estudiando ... pero está ahí, en el club de los olvidados. Otro humano jugando a que no es nada. Coge su caballo, se echa a andar. Si, andar en caballo es más bonito que los coches. Él tiene una casa, solo va al club a eso, a sentarse y ver a otra gente que al igual que él, fue olvidada. Quién sabe si alado de él ha pasado su persona ideal, quién sabe que él acabará siendo él.
Aunque nadie le recuerde, huye entre la masa anónima. Lucha por seguir andando, no pares. Todo llega a su momento, sientate en un banco, a ver gente pasar ... Seguramente entre esa gente que veas pasar, estará tu persona ideal, tu media naranja, como dice esa gente. Si no, corre, te acabarás chocando ... ¿Será con esa persona? Nadie lo sabe, nadie sabe nada. 

Mírame, ámame.
 

lunes, 29 de noviembre de 2010

La naturalidad es la más difícil de las poses.

 Otra vez el chico, otra vez el maldito personaje. Siempre empiezo a escribir ... pensando que será bueno. Escribo uno o dos párrafos, y no ... no es nada bueno. Lo acabo borrando, pero siempre recurro al mismo tema, al chico que camina por la calle. ¿Por qué? Ahí está la magia, muchacho.
 Es un chico con problemas, con muchos problemas, muchos de ellos internos. Es un lunático, causa pánico a sus vecinos, aunque él intenta predicar sus ideas pacíficas, pero su aspecto y formas no son las adecuadas ... Perdón, ¿quién dice que aspecto y forma son adecuadas? Nadie, eso piensa él. A él le tachan de arrogante, de malas contestaciones, de borde. Cuando oye algo de eso un gran cartel se extiende en su mente, un gran cartel con un gran QUE TE JODAN
 El chico anda, corre de nube en nube. Él está en su feliz mundo, dejale en paz. Pronto, cuando siga corriendo y vea que no pisa ninguna nube y que empieza a caer, se dará cuenta de donde está realmente. Cuando caiga lo manchará todo de dolor, que es un color feísimo. Pero de momento él sigue pisando nubes, con su naturalidad característica. Porque sí, él echa de menos en la gente ... la naturalidad. Que las cosas no salgan forzadas, que se vea que salen por si mismo ... "Puta manía de la gente con querer llamar la atención a todas horas" Naturalidad cojones ... naturalidad.
 Cae la noche, él está en su mundo, en su país. Donde pasa de andar por una playa en un precioso atardecer a perderse por unas verdes montañas, con sus animalitos y todo. Donde da igual lo que haga, ya que nadie lo ve, y no hay nadie para juzgarle. Allí donde solo vive él y sus pensamientos, reencarnados en personas amadas ... Allí donde se vive y se deja vivir. Allí donde no hay gente normal ... allí son todos diferentes. Que es donde está la magia de las cosas, en sus diferencias, muchacho.
 Allí donde cada foto es un trozo de un recuerdo que al final se unirá y formará un gran trozo de corazón. Allí donde se vive la pasión por el deporte, allí donde se escucha todo tipo de música, buena música. Allí donde se sale a tomar algo con tranquilidad, sin malos rollos ni peleas, allí donde la gente no se emborracha. Allí donde los dulces caen de los árboles y el dinero se encuentra en la tierra. Allí donde hay historia viva del país. Allí donde se hace de todo a todas horas ... donde hay parques infinitos, canchas de baloncesto y verdadera competición.
Allí donde a cada paso haces un nuevo amigo, alguien que vivirá per sempre en tu corazón y en tus recuerdos ... Allí donde nadie llora, allí todos ríen y se apoyan.
Allí, en ese país que nunca existirá ... pero que alguna vez existió dentro de la mente de ese chico. Ese chico arrogante, dentro de su cabeza cubierta por una gorra ... ¿Piensas que estoy loco? Gracias, es un honor para mí.
Todos la aman, nadie la entiende. Bendita locura.
Thank for all.
J.

 

 

domingo, 21 de noviembre de 2010

Una esquina en un tejado.

 Un chico cualquiera vuelve a caminar por la misma calle cualquiera de siempre. Todo se repite, pero algo ha cambiado, algo casi imperceptible, pero algo cambió. Mira para los tejados de esa calle tan especial, esa calle que tiene ... cosas distintas. Las cosas distintas con las que nos distinguen de los demás ... que obvio es el mundo.
En el tejado hay gente, en el tejado hay poetas, mirando a las nubes, oliendo el aire, escuchando respirar al mundo. El chico siempre ha soñado con ser un hombre del tejado ... Ya sabe lo que ha cambiado, ahora no son todo hombres, hay algo distinto, allí, en aquella esquina ... en la casa menos bonita de todas, pero es la esquina donde más castiga el sol, y donde más corre el aire. El chico de la voz rasgada y gorra para atrás camina por esa calle, siempre pasa por esa calle. Ese chico nunca ha llamado mucho la atención, ha sido un chico normal ... con su camisa y gorra para atrás ... pero esta vez algo le ha llamado la atención. Ve a la chica del tejado de la esquina ... de la esquina más airosa de todas.
A la vez que anda se escucha música ... una mezcla de bases, guitarras y pianos. Una mezcla muy muy extraña, pero ... preciosa. Como esa esquina, ese tejado que acaba ... con esa persona subida en él. Él chico del suelo ha decidido subir al tejado, a ese tejado. Su gorra azul cae a la teja, pero da igual, está con la chica del tejado ... Allí, sentados los dos, escuchando la ciudad, escuchando la banda sonora del tejado, ver la gente pasar ...
Allí, juntos los dos ... buscando nuevas inspiraciones, mirando al cielo, encontrando soluciones ...
Se hace de noche ... allí quedan los dos, mirando estrellas ... allí quedarán para siempre.
Los chicos del tejado de la esquina.
Las cosas han cambiado, la calle ahora está llena de gente buscando entrar en algún tejado ...
No es nada fácil compartir un tejado, tienes que entenderte con el mundo, con cada teja ...
Thank you.
J.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Peace.

 Un cuerpo en la inmensidad de la oscuridad. Un cuerpo en paz. Una mente maquinando mientras que un humano está descansando. Las costillas se resienten, su columna se queja, su cuerpo ya no es el de antes. Sufre dolores constantes ... Sus costillas le recuerdan que de vez en cuando hay que tumbarse más, a la vez que su columna se lo recrimina. Se tumba pocas veces, pero las veces que lo hace ... se tumba bien. Duerme, sueña, imagina ... hace lo que le da la gana. Deja liberar su mente, allí, en esa cama, en ese azul edredón ...
 Su imaginación vuela, él se conforma con echar un baile con la felicidad ... Con quedarse ahí, escuchando su silencio, escuchando sus pensamientos profundos, los más profundos de todos. Aquellos que cuando despierte nunca recordará, en los que no tendrá tiempo para pensar. Edredones, almohadas, silencios, oscuridades, ruidos raros, una televisión de fondo, ha entrado en su mundo. Ha entrado en "la paz", esa sensación que tanto echa de menos por el día, esa paz que necesita. Esa suave melodía de guitarra, esa voz tranquila y serena que le canta al oído, ese escalofrío que recorre su inmensidad, no ver nada, escuchar solo lo que él quiere oír ... No quiere pensar en más que quedarse ahí para siempre, con su cuerpo, su almohada y su colchón, no quiere pensar en que mañana va a tener que luchar otra vez más contra su soledad y tristeza. Sus párpados caen, su mente le da la bienvenida a su visita nocturna, cada noche, incluso a veces por la tarde, él se distrae, se deja caer siempre en la misma cama para irse a visitar a si mismo. 
Mucha gente no es capaz de visitarse a si mismo, verse por dentro, hablar consigo mismo, darse consejos ... admiro a la gente que es capaz de ello, admiro a la gente que es capaz de hacer algo, por insignificante que sea, que los demás no pueden, significa que es diferente, que no es como los demás, y eso es muy bueno.
 Él chico solo y en paz sigue ahí tumbado. Él siempre ha deseado ser una palmera, que su trabajo sea estar en algún lugar bonito, simplemente estar ... sin tener que pensar, ni siquiera respirar, él solo quiere relajarse, dormir y olvidarse de todo, absolutamente de todo. 
 Ojeras cansadas, piernas destrozadas, tobillos resentidos, costillas protestonas, vértebras cansadas, espaldas mojadas, brazos flojos ... Mente nada clara ... cuerpo cansado. Mente sucia, mente desordenada ... cuerpo cansado.
 

lunes, 8 de noviembre de 2010

Un último baile.

  Miradas cruzan rápidamente el ambiente, sensaciones llenan el aire, vuelan palabras ... lentas y pausadas. Ellos hacen manitas, bajo la mirada de todos, pero no es lo que parece, nunca ha sido lo que ha parecido. 
  Días cortos, noches largas, sol, luna, aires fríos, bichos en los agujeros, rocas en tus pies, mar a tu vista, mucho mar en el horizonte. No queda día para más ... solo para un último baile. Llevame al baile, que nos vean caminar juntos. Mis ojos están cansados de mirar tras el cristal, tras ese cristal que nos priva de algo más. Ese cristal no lo traspasaré, puesto que tú lo has construido, es un cristal finísimo, muy muy muy fino, pero está ahí ... solo se ve cuando te acercas muy mucho. Ojos cansados tras el cristal, cuerpo destrozado, alma en pena, corazón fuera de lugar. 
  Cuando tú me digas "traspasa el cristal" lo haré, diré "vale". Pero hasta entonces ... me quedaré tras el cristal, siempre pegado al cristal, quiero ver ese cristal, para estar lo más cerca posible cuando este sea roto por ti. O por mi ... 
La cuestión es romper el cristal.
Te quiero. 
Thank you very much.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Un trozo, mi trozo.

 Eras la más bonita del lugar, tampoco es que hubiera muchas, pero eras la más bonita. Yo solo era un cualquiera ... nada ha cambiado desde entonces. Tu mirada azul como el mar que nos rodeaba aquel día iluminaba mi día, iluminaba mi vida, quien diría que esa noche acabaría odiando la luz. Tu sonrisa, tu risa ... esa risa facilona, ese acento que me enamoraba, esas mejillas rojas, esa nariz roja, esos ojos azules ... Tu mirada azul, esa que me dio unos días, unos pocos días de grandeza, pero ... que grandeza. Esa mirada azul que me hacía grande, enorme, me hacía gigante.
Tú me enseñaste a que cada momento debe ser aprovechado. A que la vida está llena de momentos, unos buenos, otros no tan buenos ... pero al fin y al cabo vivir una buena vida es vivir la vida momento a momento. Yo viví un momento contigo ... pensando que habría más, nadie me dijo que no te volvería a ver, nadie me dijo que te iba a perder ... Nadie podía decirmelo, ya que nadie sabía que iba a pasar cuando esa noche terminara, cuando los dos volvieramos al mundo real, nadie lo sabía ... para mi desgracia.
Jamás he hablado a nadie de esto, pero ... cada día que pasa me acuerdo de tu risa, de nuestras notas, de nuestra peli, de ... me acuerdo de nosotros, de tu mirada azul, de tu pelo, de tu olor ... de como sentía que eso jamás acabaría y serías para mí de por vida, pero ... gran error, muchacho.
Esa noche no sería como las muchas otras que he vivido en mis casi 15 años, esa noche sería única. Posiblemente haya tenido muchas noches distintas, pero no como esas ...
 00:17. Esos cuatro dígitos quedarían grabados en mi mente ... era nuestra hora, era nuestro momento. Fue esa noche en la que nos teníamos, no nos habíamos tenido desde hacía mucho tiempo, en circunstancias totalmente distintas. Estabamos acostados, yo miraba tu mirada, tu mirabas mi mirada ... a escasos centímetros. "Javi,¿por qué tiemblas?" "Tengo frío, mucho frío" Y allí pasó, así pasó ... nos unimos, nos teníamos el uno al otro, sentia su calor, sentia que me llenaba hasta mi más profundo ser ... fue casi irreal. Sabía que una vez que amaneciera todo acabaría, ella se iría, yo me quedaría unos días más y volvería a mi casa, a donde vivo, de donde vengo, donde tengo todo. Bueno ... todo no, me falta un trozo de vida. Un trozo de vida se me quedó en aquella cama, en aquella noche, en aquellas 00:17 horas ...
Porque sí, tú ahora posiblemente ni te acuerdes de mi pero yo ... tampoco me acordaba de ti, hasta hace un tiempo ... que recordé todo lo pasado, recordé todo lo ocurrido, tu cara, tu risa, tu piel, tus mejillas, tu nariz, aquella que mordí tantas veces ... Nadie me había quitado el frío con tanto de cariño, ni nadie me lo quitará.
Porque sí, porque eres un trozo de mi vida, un trozo el cual me quitaron sin pedirme permiso, sin cariño, sin tacto ... solo con recuerdos. Ese hueco no se llenó, no se llena, ni se llenará nunca. Ese hueco es tuyo.
Tú me enseñaste a querer, me enseñaste a vivir el momento, me enseñaste la palabra trozo, me enseñaste la palabra beso, me enseñaste la palabra calor humano ... me enseñaste el olvido, me enseñaste el llanto nocturno ... me has enseñado tantas cosas ... te debo tanto ... Una pena que nunca te lo pueda devolver, perdí el contacto contigo, lo perdí todo ... lo perdimos todo. Puede que no te vuelva a ver en mi vida pero ... me has hecho el niño más feliz del mundo.
"¿Volveremos a vernos?" "Tenlo por supuesto" Y tras esas palabras nos volvimos a sentir ... y ahi quedó el sentimiento, en ese triste paterre,  bajo las estrellas ... que romántico era el mundo.
Para mí eres un trozo de mi vida ... que me arrancaron sin pedirmelo y deprisa.
Esa noche no lloré, sonreía, pensaba en ti ... pensaba en volver a verte, volver a sentirte, volver a tenerte, pero ... a la mañana todo cambió, no te volvería a ver.Y ahí supe que todo se lo llevó el amanecer, todo quedó en una oscura noche estrellada, que todo quedó en esos recuerdos psicológicos que tengo ... en esa nota que me escribiste cuando nada de esto había pasado ...,que todo quedó en aquella triste mañana en aquella roca, sentado, mirando el paraíso que tenia alrededor ... pero un paraíso sin mi persona, sin mi sentimiento, desde ese momento un trozo de mi vida se fue ... mi trozo se había ido. Desde ese momento espero el amanecer por si vuelves, por si todo cambia y vuelves a sentirme, vuelvo a sentirte ... volvemos a tenernos.
No pude darte más besos, no pude tocarte más, no pude volver a sentirte, no pude volver a acariciar tu pelo ... No pude volver a tenerte entre mis brazos.
Desde esa noche lloro recordando esa mirada azul, esos ojos inmensos, esa alegría sobrenatural, esas mejillas sonrojadas, esa nariz, esa ... TÚ. Ahora solo toca recomponerse, volver a mostrar mi mejor cara ... para luego derrumbarme en la soledad de mi habitación, aquella que ciertos días compartimos ... Suena el piano ... Todo se ha acabado. Pero esto si era real.

La vida no es tuya, ni mía ... La vida es un juego de una sola partida, y a mí esa partida me la ganó el amanecer. Hasta siempre María.

lunes, 1 de noviembre de 2010

Nadie la entiende, todos la aman.

Un chico cualquiera camina por una calle cualquiera. Él no es un chico normal, no es como otros muchos de su ciudad. Pensaba hablarte sobre su físico pero eso es lo de menos, eso no importa en nuestro muchacho. Al yo decir que no es un chico normal tú lo puedes interpretar de cualquier forma, te diré mi forma de interpretarlo. ¿Qué es ser normal? Es una muy buena pregunta, pregutemosle a los chicos del tejado ... sí, ¿te acuerdas? Que bueno. Un ser normal, se supone que es un ser contrario a raro, contrario a distinto. Es decir, un chico normal es un chico que es regular, que se parece a todos los demás normales, todos los normales se parecen entre sí. Él no es un normal, ni lo quiere ser. Él siempre ha querido destacar, no siempre lo ha conseguido. A nuestro chico lo tachan de 'raro', ¿raro? Si ser raro es no ser normal, si es no parecerse a nadie, si es ser único en tu especie ... Bendita rareza. Lo tachan de 'loco', ¿loco? Si estar loco es disfrutar cada segundo de tu vida como un niño pequeño, si es poner en duda las normas morales ... Nadie la entiende, pero todos la aman, bendita locura.
Él va caminando bajo la lluvia, no se moja, lleva su gorra puesta, su gorra preferida. Él va escuchando su iPod, cuando escucha en una canción "dicen que el agua purifica ... ojalá fuera verdad" Justo está lloviendo, y él se está mojando, él no se está purificando ... ya venía purificado de antes. Él es un chico cualquie... perdón, no es un cualquiera, es ÉL.
Pienso que una de las metas de cualquier ser humano es llegar a ser 'él', no 'alguien parecido a...'.
"Break your FUCKIN' FACE tonight " ... Cambia de canción, entra en éxtasis, grita, salta, corre, canta ...
Nadie la entiende, todos la aman, bendita locura.
"Quizá estar loco sea la única manera de sobrevivir decentemente a este mundo lleno de seriedad y dinero. Si estar loco es eso, estoy totalmente loco. ¿Pero por ello me van a encerrar? ¿Por ello me van a callar? Apaga la luz y vámonos con nuestra locura a otro lugar." ... ¿Te suena?
Pues sí, estoy loco, soy raro, soy distinto, soy ... único.
Túmbate al sol cuando esté lloviendo, combina colores imposibles, salta, ríe, canta, grita, corre, vístete como quieras, sonríe cuando todos lloren, come lo que te de la gana, escucha tu propia música sin pedir opiniones, baila como quieras, pon la música a todo volumen y canta, vive tu vida de forma que cuando mueras tu sonrías mientras que otros lloran ... Sé tú mismo.
Be yourself.
Javi Villar

jueves, 28 de octubre de 2010

Un poeta en un tejado

Un chico cualquiera camina por una calle cualquiera. Él acaba de encontar algo muy valioso, no estaba escondido ni nada parecido, estaba delante de sus narices pero a veces las cosas más maravillosas están tan cerca que no las podemos ver, o algo así decían. En esa calle cualquiera, como en cualquier calle, hay casas. Hay tejados, y en los tejados, poetas. Esos poetas escuchan la ciudad respirando, luego escribirán, luego buscarán una base, luego venderán discos, millones quizás. Él está pasando por una calle con moraleja, una calle de poetas, una calle de cultura. Él fluye como las bases y trompetas de las canciones de los chicos del tejado. Los chicos del tejado están ahí por algo, están ahí para no estar abajo, donde los chicos problemáticos. Ya te hablaré de esos chicos, esos chicos problemáticos que el fracaso, odio y demás costumbres les han vuelto como son. Pero hoy toca hablar de ellos, los del tejado. Los que de verdad saben cosas, los que te sabrán responder a una pregunta que se hizo Black Eyed Peas hace ya tiempo, y que todavía hay gente que se la hace; ¿Dónde está el amor?, "Una buena pregunta" dicen ellos. "El amor no está en un lugar concreto, el amor está en cualquier sitio, el amor está en todos los lados, el amor está en tener amigos, en saber querer esos amigos. El amor no está en tener novia, o quizá si, cada uno tiene su interpretación del amor. El amor puede que esté en la música, en tener tu iPod lleno de música que te gusta, en cada día escuchar una canción nueva, en descubrir tu próxima canción favorita, escuchar cultura, escuchar las historias de gente común, como tú y como yo, eso puede que sea amor ... musical. El amor está en desayunar cada día con tu taza de The Beatles, está en levantarte temprano y aprovechar un día completo. El amor está en ese sonido de un balón chocando contra el suelo y que vuelva a tu mano sano y salvo, el amor está en ese tiro que siempre entra. El amor está en esa amiga que siempre está ahí, que hace cosas que nadie hace, y por eso es especial, por eso es ella. El amor está en esos versos y en esas bases que hablan de cosas comunes, de cosas que puede que te pasen a ti, que te han pasado, o que te pasarán. El amor está en ese salto alto que te hace caer, pero el momento de la caída es una sensación irrepetible. Cada minuto de vida es un minuto distinto, vive tu minuto.
El amor está ... ah, perdón, hablaba del amor libre. El amor libre está ... búscalo.
Los chicos del tejado, buscan inspiración, pensan en alguien, escuchan la ciudad respirar, escuchan los coches pasar, escuchan los gritos y habladurías de la gente, hacen bases con eso, hacen versos con eso, hacen ... cultura con ello.
"¿Qué haces, estás loco?"
"Quizá estar loco sea la única manera de sobrevivir decentemente a este mundo lleno de seriedad y dinero. Si estar loco es eso, estoy totalmente loco. ¿Pero por ello me van a encerrar? ¿Por ello me van a callar? Apaga la luz y vámonos con nuestra locura a otro lugar."
Puede que me quede corto, puede que me falten cosas, pero no es el fin del mundo. Me voy con mis escrituras a otra parte, hasta otra.

domingo, 17 de octubre de 2010

Dear Mind

Querida Mente :
Es la primera vez que te escribo, ya que a quien se le ocurriría escribir a su propio cerebro, pero de novedades vive el ser humano. Me gustaría comentarle que llevo tiempo bloqueado, llevo tiempo sin saber que escribir, sin saber como empezar un blog, sin saber que música escuchar, sin saber si correr o quedarme parado, sin saber si salir por ahí o quedarme sentado en la misma silla de tela naranja de la misma habitación de siempre. Con este comentario le exijo que encuentre una solución lo antes posible, ya que a mi, el Sr. Cuerpo, me gusta correr, me gusta salir por ahí y amo la música como a nada en este redondo mundo, muchas gracias por su atención y cordialidad. Con esto también le quería contar que el Sr. Corazón me ha transmitido unas extrañas sensaciones, y creo que es por vuestra culpa, el pobre chico ya no sabe que sentir, ya no sabe si latir fuerte o latir despacio, no sabe si está enamorado, está muy confuso. Ya que en usted vive una imagen, una chica que no sale de vuestro cuerpo gris, una chica que al Sr. Corazón le trae confusiones, aunque muchas otras veces, mucha felicidad. Al Sr. Corazón y a mi nos gustaría que se aclarase un poco, simple y llanamente eso. Aunque esa imagen, esa chica sea, como decía uno, lo más mejor del mundo mundial ... aclarese, por favor. No podemos seguir viviendo así.
Gracias. Un saludo, El Cuerpo.

martes, 12 de octubre de 2010

Mamá siempre decía que tonto es el que hace tonterías.

"Es de noche,¿qué hacemos?" "Mmm... vamos a la playa." "Es de noche, estará vacía ... mejor todavía." "¿Me das la mano?" "Dásela a un pez." "Vale."
"¿Cuánto me quieres?" "Te quiero demasiado." "¿Cuánto es querer demasiado?" "Lo que te quiero yo a ti."
Sopla el viento, calienta el sol, el día perfecto para escapar, para irse ... para que la gente se da cuenta de que estás ahí, o de que estabas ahí ... Quisiera correr, quisiera subir a un barco y navegar. Pescar, tomar el sol, ponerme moreno, ponerme las gafas de sol y tumbarme a ver el atardecer, bajar en cada puerto, conocer gente, conocer las costumbres de cada ciudad ... Sería un mundo maravilloso, solos, mi barco, el mar, el cielo y yo. Más maravilloso si te vinieras conmigo, pero eso es imposible, porque los dos tenemos 14 años ... y porque tu no querrías nada conmigo, se te ve. Estoy enamorado de ti, tú no lo sabes pero ... de tonterías vive el mundo.
La gente no aprecia lo que tiene hasta que lo pierde, voy a perderme a ver si así empiezan a valorarme. Pero ... no soy capaz de perderme, solo por ti. Solo tú mereces la pena, solo tú me haces levantarme con ganas cada mañana ... pero nunca sabrás que esto es para ti.
¿Una tontería? Puede.
Te quiero demasiado.

domingo, 10 de octubre de 2010

 Allá donde no alcanza la vista, allá donde no llegan los insultos, allá donde no hay guerras. Allá donde estamos nosotros. Vuelan palabras, vuelan miradas, vuelan silencios, lentos vuelan nuestros cuerpos. Otra vez vuelves a estar tú ahí, otra vez vuelvo a estar yo ahí. Esta vez algo ha cambiado ... sí, hay algo diferente. Esta vez no apareces de cualquier lugar, esta vez ya estás allí, ya estamos allí. No llueve, parece que ya no hay tormenta. Mojados los dos, con ropa los dos, en el agua los dos. Es de noche, noche muy cerrada, no se ve más allá de ti, pero solo con eso me conformo. Parece todo muy real ... Lástima que, de nuevo, nada vuelva a ser real. Bueno, la playa es real, la noche es real, pero tu presencia no. Creo que es el momento más mágico y más romántico que he vivido jamás ... Y con la persona más maravillosa del mundo. Me tienes vencido, dulce sonrisa.
 Como dos burbujas, en el agua estamos. Como dos gotitas, en el agua nos amamos. Nada es real. Pero es lo más cerca que he estado de lo real.
Dreams is real ? Nobody knows.

domingo, 3 de octubre de 2010

Dulce solo irreal

 De nuevo, again. Diluvia, como siempre. Últimamente, en todos mis sueños se produce la misma situación, me veo en cualquier lugar. Pero siempre llueve, siempre hay alguna tormenta ... Sueños atormentados quizás.
Allí vuelvo a estar yo, esta vez de pie. Parece ser una selva ... una selva enorme y densa. Diluvia, como no. Mi ropa está empapada, mi pelo está empapado, mi mente está empapada. Se oyen animales, se oye ... el ritmo de la jungla. Monos, bichos, pájaros ... incluso parece oírse un león.
Se oye una guitarra ... eléctrica, para más detalles. ¿Y ahora qué pinta una guitarra en medio de la selva? Localizo al guitarrista que la hace sonar, tiene el pelo largo ... y lleva un sombrero de copa. Hace sonar una melodía preciosa, emocionante ... mágica. Creo reconocer esa melodía, es el solo de mi canción favorita. Sí, efectivamente lo es pero ... ¿por qué suena en medio de la selva? Te acuerdas, tiene una relación. La canción se llama November Rain ... pero la selva no cuadra. Siempre hay cosas que no cuadran, muchacho. Ese mismo guitarrista tiene otra canción ... Welcome to the Jungle. Vale, ahora si me cuadra la selva y la lluvia. El guitarrista del sombrero parece flotar, sin moverse, tocando esa preciosa melodía. Y ahí sigo yo, de pie, mirando para arriba, aunque no se vea nada. Siempre es apacible mirar nada con música de fondo.
Un extraño halo de luz envuelve al guitarrista del sombrero ... todo parece tan mágico. Y esa melodía ... haría llorar a cualquiera. Cosa que hago yo ... lloro, mientras veo al guitarrista. Pero de repente, el guitarrista para, y la lluvia cesa. Todo ha parado. Ahora solo hay un silencio ... miro a mi alrededor, el guitarrista no está. Hay otra persona en ese halo de luz. Es ... ella. La chica del vestido blanco, me ha perseguido hasta la mismisima jungla. Esta vez está parada, de pie. Mirándome con sus grandes ojos fijos ... "Como no haber amado esos grandes ojos fijos". Lleva su vestido blanco. Yo estoy mojado, pero a mi alrededor todo está seco, ella también esta seca. Mojado, solo estoy yo ... y mi mente. Ella se mueve. La lluvia ha vuelto ... y la melodía vuelve a empezar. Ella camina rápido hacia mí, veo que detrás vuelve a estar el mismo guitarrista con el mismo sombrero. Ella se moja, por primera vez en todos mis sueños, ella se ha mojado como yo. Llega a mí y yo ... tiemblo, tirito. Siento frío, mucho frío. Parece que ella se da cuenta, y me da un abrazo, el mejor abrazo que me ha dado alguien ... Lástima que no haya sido real. Ese abrazo ... quedará en mi mente, grabado, como la lluvia. Se despega de mí, pero no del todo ... me sigue rodeando con sus brazos. Y ... me besa. Todo se desploma, el guitarrista sigue tocando mientras que los árboles caen ... todo se derrumba. Cierro los ojos, los vuelvo a abrir y ... ella no está. Solo hay selva y música, y por supuesto ... lluvia, mucha lluvia.

sábado, 2 de octubre de 2010

Es solo un reflejo de mi pensamiento.

 Una gota cae por mi mejilla, no lloro. Solo diluvia. Sentado en esa triste y mohosa roca apoyando mi maltrecha espalda contra aquel viejo árbol. Mi pelo se moja, cae sobre mi frente, estoy lleno de agua por todos lados. Pero ... me da exactamente igual. Miro al frente, arriba, lejos ... Muy lejos. Lejos, allá donde van mis pensamientos, lejos de ese lugar. Sigue diluviando y yo sigo allí sentado, solo los árboles, el barro, las piedras, ese viejo pozo, aquellos manzanos y ese triste joven allí sentado. Me venían pensamientos fugaces, ninguno se quedaba, hasta que mis pensamientos llegaron a ella. "Como no haber amado esos grandes ojos fijos" ...
  Maldito poema, no sale de mi cabeza. Mi alma no quiere que salga, le hace pensar, a ella, a mi alma.
 Vuelve a deslizarse por mi mejilla otra gota ... esta vez no estoy muy seguro si viene de arriba o viene de dentro. Mirando ... solo centrandose en mirar aquel árbol, a lo lejos ... muy a lo lejos. Oigo la lluvia caer, miro las nubes grises, el cielo encapotado ... y aquel árbol. No sé que tenía ese árbol pero era ... maravillosamente distinto. Quizá porque estuviera solo en un terreno sin árboles, quizá por su verdosidad, quizá porque ... estaba ella, allí, apoyada en su tronco. Se levanta y viene hacia mí ... pero ella no está mojada ni sucia, justo al contrario de como me encuentro yo ... mojado, sucio ... muy mojado. Aún no sé porque se me ocurrió quitarme la camisa, quitarme el abrigo. Dejarme llevar, caminar hacia ella a la vez que ella caminaba hacia mí, otra vez ese vestido blanco ... siempre lo lleva. Siempre la veo ... y creo que no dejaré de verla. Pero ella mientras tanto, se sigue acercando ... yo me paro. Yo, desnudo de cintura para arriba, mojado, calado hasta los huesos. Ella viene ... yo estoy nervioso. Se acerca, estamos juntos ... estamos pegados, mojados, y pegados.
Pero ... ella no es real, la lluvia si lo era, yo no estaba desnudo, tenia todo puesto. Ella se fue con un trueno, pero siempre me quedará ese trueno. Ese vestido blanco ... que desaparece y aparece como un trueno.
No ha parado de llover, y allí me veo yo. Con la cara desencajada y ... he estado llorando, seguramente haya sido durante el ... "sueño". Sigue lloviendo ... sigo calado hasta los huesos pero, sorprendentemente, estoy a gusto. Me gusta mojarme, el agua se me mete dentro de los ojos, mojado ... solo pero ... a gusto. Recordando a la niña del trueno, curioso ... a esa niña la veo cada dia entrar por la puerta de mi clase. Y ... no sale de mi cabeza.
  Está lloviendo, miro por la ventana ... la veo a ella. No, no está lloviendo, solo es un reflejo de mi pensamiento ...

Aunque este sea el último dolor que ella me causa ... y estas las ultimas líneas que yo le escribo.

Pain is my motivation.

Quizá es mi culpa. Quizá te hice creer que era fácil, cuando no lo era. Quizás te hice creer que mis brillos empezaban en la línea de tiros libres, y no en el gimnasio. Quizás te hice creer que cada tiro que hacía, era un tiro ganador. Que mi juego estaba echo de flashes, y no de fuego. Quizás es mi culpa que no viste que el fracaso me dio fuerza. Que mi dolor, es mi motivación. Quizá te hice creer que el baloncesto era un regalo de Dios, y no algo en lo que trabajé cada día de mi vida. Quizá destruí el juego ... o quizás, solo están poniendo excusas.
Michael Jordan.

viernes, 1 de octubre de 2010

Soñador de pesadillas.

 La noche está estrellada, y ella no está conmigo. A lo lejos, alguien canta ... a lo lejos. Mi alma no se contenta con apenas haberla conocido. Mi mirada la busca, porque ella no está conmigo. Sus ojos infinitos, sus preciosos ojos ...
Puedo, esta noche, escribir la entrada más triste jamás escrita. El viento de la noche gira y canta. Pero yo no lo oigo. En las noches como esta, es cuando sueño. Sueño con ella ... sueño que vivimos un romance de película, pero que luego vuelve a la triste realidad, y me doy cuenta de que los sueños son dulces momentos que intentamos convertir en dulces realidades, pero solo se convierten en tristes realidades que nunca se asemejan al dulce momento de esa noche. Mi corazón la busca, pero ella no está conmigo. Puede que sea de otro, y posiblemente sea de otro ... Intento no quererla, pero ... mi alma no se contenta con intentar olvidarla. Mi alma se ha aficionado a ella, desde esa noche, ese sueño. Ese confuso momento, que se resolvía con un beso. Un beso, simple pero ... mágico. Como no amarla habiendo soñado eso ... pero no es mía.
Estrellas, la luna, ramas, sonidos a lo lejos ... un bosque, creo. Lugar idóneo para el sueño ... Allí sucedió, lo que deseo que pase cada día. Allí pasó. Pensar que no la tengo, sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ese sueño, ese trocito de maravilla. El canto a lo lejos se aleja ... se sigue alejando. Mi corazón la sigue buscando, pero ella vuelve a no estar conmigo. Los de entonces, ya no somos los mismos. De otro, será de otro. Pienso cada mañana al despertar ... En noches como esta, la tuve entre mis brazos, aunque mi alma no se contenta con haberla perdido ...
Aunque este sea el último dolor que ella me causa ... y estas las últimas línas que yo le escribo.



jueves, 30 de septiembre de 2010

Perdona, no te conozco de nada pero ... ¿quieres ser mi princesa?

  Él tuvo un sueño. Un sueño eterno, según como lo mires, ahora él vive en un sueño, todo eso por vaciarse. Por querer echar toda su mierda fuera. Así fue él.
Allí estaba, tumbado, desvanecido, blanco. A lo lejos alguien canta, parece ser una voz femenina, a lo lejos. El cielo está emborronado,¿qué ha pasado? ¿quién ha pasado la goma por mi mundo de colores?. Está confuso, es capaz de alzar el cuello, ver algo más que el cielo anaranjado, y emborronado a la vez. Se localiza, sigue en el barco, en el Perse. No ve a Yveen. No ve a nadie. Solo oye el lejano cantar de aquella mujer de bella voz, cada vez se oye más y más cerca. Su mundo se va aclarando, ya no está todo tan emborronado. Ese cantar ... cesa. Oye una voz femenina a su espalda: "¿Te puedo ayudar?" Jack se sorprende y pega un brinco de sorpresa. "Em ... claro ... sí,¿quién eres?" "No te interesa quién soy, te estoy ofreciendo ayuda". "Haz favor, no soy capaz de levantarme, ayúdame". Ella le ayudó. Al tocar su mano Jack sintió sensaciones que jamás había sentido, su mano era suave al tacto, blanquecina, casi celestial, como si no fuera humana. Jack se alzó, la celestial chica vestía un vestido blanco, intacto. No sabía de donde había aparecido, pero desde luego, estaba muy agradecido de ello. "¿De donde has venido?" Fue lo único que se le ocurrió pronunciar. "De ningún sitio". Jack estaba maravillado con sus ojos marrones, sus mejillas rojizas, su pelo marrón, liso, largo ... Una chica celestial. "Me llamo Jack". "Y yo Ilse". "¿Ilse, de donde viene ese nombre?" "No lo sé, yo me llamo así."
Jack no se había dado cuenta de una cosa, Ilse levitaba. Y lo más sorprendente de todo ... Él también. Esto no es real, pensaba él, pero si lo era. Perse se volvía a mover solo, hacia algún lado. "Oh no, volvemos a la isla" "¿A qué isla?" Preguntó la chica celestial. "Hacia la isla muerta. Lugar de muertos y sin vida." Ilse no dijo nada, solo miraba al horizonte. Su cara ... sus mejillas, eran ... totalmente distintas a todas las que Jack había visto. Eran rojizas, pulcras y limpias. Pero ... ese rojo que enamoraba a cualquiera. Y sus ojos, marrones, pero de un brillo extraño a la vez que maravilloso. Aquella era una escena demasiado surrealista como para ser real. Hasta que Jack se dió cuenta, levitaba y volvía hacia la isla ... todo encajaba, Jack había muerto. Y había conocido a su princesa, hasta ahora escondida en cualquier lugar del mundo. Su princesa, Ilse.
La sinfonía, la sinfonía de los hombres sin vida, vuelve a sonar. Divisan la isla, pero esta melodía es distinta a cualquiera, no era ni como la primera que sonaba en la niebla, ni como la que sonaba en la playa. Era ... celestial ... hermosa. Piano, violín, arpa y una guitarra. Suena, no suena la sinfonía de los hombres sin vida, suena ... otra sinfonía, la sinfonía de los príncipes, a los que sus sin vida se arrodillarán en un no tan lejano tiempo. "Perdona Ilse, pero ... creo que me acabo de enamorar de ti." Ilse seguía sin decir nada, seguía mirando el mismo punto en el horizonte. Jack no sabía que hacer, jamás había estado enamorado de esa forma, no podía parar de mirarla. Sus mejillas rojizas, sus ojos marrones, su pelo liso, su piel morena al sol ... Era perfecta. Los dos levitaban ... Ilse quitó la vista del horizonte, miró a Jack, y así se quedó mirandolo. Mirándose ... "Perdona,no te conozco de nada pero ... ¿quieres ser mi princesa?" "¿Acaso eres tú un príncipe?" "Sí, de los hombres sin vida, venía de esa isla, no recuerdo mucho" "En ese caso..." Una pausa de 1 minuto que pareció 1 año entero. "Sé tu mi príncipe" "Sé tu mi princesa".
La isla sin vida volvía a tener príncipe, esta vez dos, príncipe y princesa. Jack e Ilse. El chico joven, pelirrojo de ojos verdes con pasión por la escultura y el baloncesto. Y la chica joven, morena, de ojos marrones con pasión por la música y la naturaleza. Una historia totalmente distinta a cualquiera otra ya que ... Son los príncipes, pero los príncipes sin vida. Ahora pasarían infinitos tiempos juntos. Y así llegaron a la playa, juntos ... Fundidos. En un beso, largo como un día sin pan. Bajaron ... Era un atardecer precioso, el sol naranja se reflejaba en las encantadoras mejillas de Ilse y los verdes ojos de Jack. Estaban hechos uno para el otro. Nadie sabe como Ilse llegó a ese barco, ni como Jack despertó ... Jack preguntó por ello. "Amor, ahí esta la magia." Y allí quedaron, en la playa ... al atardecer. Los dos príncipes muertos, para el fin de los fines.

Un gran grito por la humanidad.

 ¡AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH! Jack grita, Jack K. Jackson, el que ya no es príncipe de los muertos grita como nunca ha gritado en su corta vida de adolescente muerto. Sus pulmones se hinchan, se llenan de aire para proferir el mayor de los gritos jamás oídos, se le rasgan los tímpanos, se va quedando sin aire, abre los brazos, sigue gritando, allí, él solo en la proa del barco, del Perséfone, él está solo, más solo que nunca, está en medio de la nada, dónde nada ni nadie puede oírle gritar, pasa 1 minuto y Jack sigue gritando, sus tímpanos se rasgan poco a poco, él solo quiere seguir gritando, siente como se vacía, siente como toda la mierda que ha conservado dentro, sale hacia su exterior, a través de sus cuerdas vocales. Siente como todos sus músculos se tensan al unísono, unos se montan sobre otros, se vuelven a desmontar, sus venas se marcan más que nunca ...
 Un gran dolor inunda todo su cuerpo, siente como si la cabeza le fuera a estallar ... Y Jack se desvanece. Se despertará, pero el gran Jack se ha vaciado, ha echado para fuera todo lo que tenía que echar, ahora empezará otra vida en su nuevo mundo de vivos. No sabe como le irá, pero por el momento ha borrado todo. Así es Jack. Le encanta vaciarse y volverse a llenar.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

Siempre y para nunca.

Vuelve a sonar el piano, vuelve a sonar el violín, el suelo ennegrece. Allí vuelve el príncipe de los muertos, vuelve Jack K. Jackson. Pero esta vez, corre un aire distinto, un aire ... de viveza. El piano y el violín suenan distinto, se les ha unido una guitarra, suenan totalmente distinto a como sonaban antes. Gran parte de la atmósfera que rodea a Jack, el principe de los sin vida ha cambiado, para mucho mejor, o eso cree él. Jack se dirige hacia la playa, a mirar, simplemente a algo que le encanta, mirar a cualquier lado fijamente, su lugar favorito, el horizonte. Jack no se ha dado cuenta de que ya su música no suena muerta, no suena sin sentimiento alguno, suena ... épica, incluso puede oír voces lejanas cantando, esas voces provienen del barco, del Perséfone, el barco de los Muertos. Algo huele bien, él no sabe que es, pero algo huele bien. Al fin, se da cuenta de lo que huele tan bien es ... él mismo. Se encuentra un espejo, lo mira, ve a otra persona, no es él. Otra persona distinta, ella está viva, él no. Pero, el del espejo es él, ha recobrado la vida, su pelo vuelve a ser rojo brillante, sus ojos siguen siendo verdes, puede que incluso más, su color de piel ha vuelto, y ve algo que hacía mucho que no veía, una sonrisa humana, una sonrisa llena de brillo y blancura. Jack decide llevarse el espejo mientras camina, no quiere pensar que fue un espejismo, nunca mejor dicho. Una vez llegado a la playa, vuelve a ver algo que no había visto en su estancia en la isla sin vida. El barco de Yveen, la muñeca muerta, el Perséfone, está yendo hacia él, y ... Yveen no está en su proa, como era costumbre al ver ese barco, Yveen no está, el barco va solo. Hacia él, miró a su alrededor a ver si veía a alguien, pero la playa estaba vacía, solo estaba él, y el Perse dirigiendose hacia él. Eso solo podía significar una cosa, que iban a sacar a alguien de allí, de la isla sin vida, de la que hay que tener voluntad y mucho esfuerzo para salir. De ahí iba a salir Jack, antes conocido como el Príncipe de los Muertos, ahora conocido como Jack Jackson, un chico normal de 17 años, pelirrojo y de ojos verdes. En todo esto llegó el barco, el Perséfone. Se detuvo ante Jack y una escalera de cuerda cayó ante sus verdes ojos. Tenía que subir, ahora o nunca. Allá que subió, no había ni un alma en el barco, Yveen estaba tirada en el suelo, con un ojo descolocado, un botón descolocado. Era hora de poner fin a la estancia de Jack K. Jackson en la isla muerta. Jack debía volver a la vida, y así lo hizo. Esta estancia cambió la vida de el antiguo príncipe de los muertos, como para no hacerlo, pasar de ser un príncipe a ser un simple adolescente, puede que lo echara de menos. Visualizó a Yveen, sus manos de muñeca, ya no eran huesos cadavéricos, ahora eran simples muñones de algodón y tela, era una muñeca normal. Algo había cambiado ese día, Yveen ya no era Yveen, la capitán del Perséfone, Jack no era Jack K. Jackson, príncipe de los muertos, ni yo era yo. Había cambiado, Yveen, Jack, y yo, un chico simple que da cuerda a su imaginación en esta entrada y en la anterior, en la siguiente, y en todas las que le quedan. Esto es una simple historia, ¿será una metáfora? como todo, lo dirá el tiempo. Larga muerte a Jack Jackson. Y próspera vida para todos.

Jack K. Jackson, el príncipe de los muertos.

Dulces notas de piano y violín suenan, ¿de dónde? nadie lo sabe, ni nadie lo sabrá, la naturaleza ha decidido hacer sonar eso, hacer sonar, la música de los muertos, la sinfonía sin vida.
Suena la enésima nota, una blanca enorme y clara, allá aparece él, el rey de los muertos, el rey de los sin vida. Él da gracias a lo que sea que haya allá arriba, de ser el rey de los muertos, el rey de los sin sentimientos, el rey de los hombres de acero, instransferibles, los puedes abollar, pero jamás partir en dos.
El príncipe ve su sombra, se mira al espejo, y no ve nada, ve una jungla detrás suya, no sabe que es esa jungla, el espejo le hace creer que está en una jungla, vivo, lleno de verde a su alrededor, con el sonido de los exóticos pájaros a su alrededor, pero luego gira un poco la vista y se ve de nuevo, en la triste niebla, con sus súbditos vacíos. Una vez visto eso, el príncipe de los muertos, de los vacíos por dentro, decide sentarse en una esquina, apoyado en un árbol, muerto para ser más exactos, pero sigue en pie, casi como él, muerto, pero en pie. Su color, es pálido, casi transparente, puede que de vez en cuando se le vea transparente. Él se creía el rey del mundo, que podía hacer cualquier cosa, hasta que, se fue apagando, lentamente ... puede que se llegue a apagar del todo, o puede que recobre su color original, su color de tez morena, su pelo rojo y sus ojos verdes, sus originales pecas, su ... volver a ser él, volver a ser el gran Jack, ese chico original, sencillo y querido por la mayoría, un maestro de la escultura, y con un arte innato para el baloncesto, su deporte, el deporte que le abstraía de ese mundo lleno de colores oscuros y feos. Pero ahora él, se ha apagado, aún no del todo, pero está apagado, ya su pelo rojo no brilla, es un rojo apagado, tristón. Ahora su tez morena se ha convertido en una tez blanca, demasiado blanca, sus originales pecas han quedado en restos, sus ojos verdes, son lo que le diferencian de los demás muertos, el tiene viveza en sus ojos, por algo es el príncipe y futuro rey. Su pasión por la escultura, sigue vivo, una de las pocas cosas que sigue viva dentro de él, cada mes hace alrededor de 44 esculturas, ese es su número de oro, el 44. También tiene una pasión escondida dentro de su muerto corazón, la música. Las dulces notas del principio, vienen de su cuerpo, él desprende música, toda la música que ha ido absorbiendo a lo largo de su corta vida, la está desprendiendo ahora, sus dulces notas de violín, de piano, de guitarra, música muy mística, a veces música muy, demasiado ... muerta.
Jack, ese príncipe de los muertos, ese hombre apuesto, pero sin vida por dentro, ese hombre guapo e inteligente, pero sin vida por dentro, ese hombre ... muerto.
Él vaga por las playas de su principado fantasma, que nadie lo ve, solo los que merecen ir allí, los sin vida. Allí a lo lejos ve el barco que lo trajo hasta aquí, hasta nuestra muerta isla, ese barco cuyo capitán es solo una triste muñeca de trapo, una muñeca de trapo con quizá más poder que cualquier humano, una muñeca de trapo llamada Yveen, con su túnica roja, y sus manos esqueléticas al aire, solo vistas por los muertos ... Jack confía en que ella algún día la devuelva a su sitio, a su isla viva, pero sus súbditos no lo quieren soltar, están ... hasta la muerte con él, sus esculturas y su música.
Larga muerte a Jack Kushar Jackson, el príncipe de los muertos.